Charles Augustin Sainte-Beuve,
Poésies
“ Parmi la mousse et l’herbe, avec un long murmure Jaillir un courant d’eau. Pourtant jamais aux bords de l’onde murmurante, Malgré le poids du jour et la soif dévorante, Ne boit le voyageur ; Jamais un front de vierge, incliné sur la rive, N’y mire, en se lavant, sa parure naïve Et sa chaste rougeur. Car qu’importe la mousse, et l’ombre, et le silence, Et qu’en effleurant l’onde un souffle frais balance Les rameaux sur son cours ? Cette onde dans sa source est comme du bitume ; Elle brûle et dévore, et toujours elle écume, Et bouillonne toujours. ”
