Ciboure

“ La cigale est chère à la cigale, la fourmi à la fourmi, et l’épervier aux éperviers ; mais à moi la Muse et le chant ! Que ma maison tout entière en soit pleine ! car ni le sommeil, ni le printemps dans son apparition soudaine n’est aussi doux, ni les fleurs ne le sont autant aux abeilles qu’à moi les Muses me sont chères. Et ceux qu’elles regardent d’un œil de joie, ceux-là n’ont rien à craindre des breuvages funestes de Circé. ”

“ Broute, en laissant sa laine en tribut aux épines :
Lieux que ni le doux bruit des eaux pendant l’été,
Ni le frémissement du feuillage agité,
Ni l’hymne aérien du rossignol qui veille,
Ne rappellent au cœur, n’enchantent pour l’oreille ;
Mais que, sous les rayons d’un ciel toujours d’airain,
La cigale assourdit de son cri souterrain.
Il est dans ces déserts un toit rustique et sombre
Que la montagne seule abrite de son ombre,
Et dont les murs, battus par la pluie et les vents,
Portent leur âge écrit sous la mousse des ans. ”

“ Tu reçois, chaque jour, le baiser du soleil, 0 Provence ! Jamais amant pour sa maîtresse Ne montra tant de soin et d'aimable tendresse ; Il fait un paradis de ton sol sans pareil.
Il ne paraît à toi qu'avec ce doux sourire Qui fait naître les fleurs, en tous temps. Éblouis, Les étrangers, venus des plus lointains pays, Ne peuvent pas rester sans subir ton empire.
N'es-tu pas la contrée où fleurit l'oranger? Où le rêve est dans l'air? où chante la cigale? On trouve dans tes champs une ivresse idéale ; Le myrte et le jasmin aiment à s'y loger,
La mer, en te voyant, veut se faire jolie ”

“ Si bien que rien ne poussa, dans ce jardin de la chimère, rien qu’une plante de ciboule que personne n’avait semée, miracle d’une graine voyageuse.
Le jour de ta fête, le petit garçon t’apporta une brassée de fleurs de son jardin, La petite fille ne put t’offrir que la fleur de ciboule qui dressait une raide massue hérissée de pointes mauves sur sa tige de zinc bleu.
Tu la pris dans tes deux mains : « Comme elle est belle, mon trésor ! Comme elle sent bon ! » Tu avais les larmes aux yeux, peut-être parce que tu étais émue, peut-être parce que cette ciboule sentait l’oignon, à en pleurer. ”

“ La cigale au col gris vole de branche en branche, Oiseau triste et jaseur dont le chant éternel S'élève en crépitant dans l'épaisseur du ciel.
Les grands pins, inclinés sous un feu qui dévore, Portent, ouverte au coeur, une plaie incolore, Tandis que la résine, ainsi qu'un ruisseau blanc, A flots lents et pressés découle de leur flanc. Et puis, de loin en loin, dans ce désert superbe, S'ouvre quelque oasis où l'on voit pousser l'herbe, Autour des chênes-liège et du mais épais Dont le puissant épi croît et mûrit en paix. ”

“ Je connais une herbe — et je l’ai vue en venant, et je sais où je puis la trouver — qui, bouillie avec du laurier et de la rue sous un feu de bois de cyprès, et pressée par des mains innocentes, donne une liqueur dans laquelle quiconque s’est baigné trois fois, voit son corps acquérir une dureté telle qu’il est à l’épreuve du fer et du feu. ”

“ Un vol d'oiseaux dessine au Ciel sa forme noire !
La source est là qui gît où les merles vont boire, A l'ombre du rocher et sous les murs du clos ;
C'est là que je m'exile en quête de repos,
Et loin du bruit, je rêve une moisson de gloire !
Mais l'insecte bourdonne au tronc d'un vieil ormeau, La cigale, du son strident de sa crécelle,
Du sommet d'un cormier écorche le cerveau.
Or, vouant aux enfers, la lyre de Cybelle Qui trouble, ainsi, la paix de ce rustique endroit, Je remonte la sente et regagne mon toit. ”

“ La nuit qui met son cœur sur le vaste berceau
Des plaines, des maisons, des pins et des coteaux.
Les cyprès, ces soldats des champs, montent la garde.
Le pas d’un chemineau résonne. L’ombre garde
Je ne sais quelle extase et quel ravissement
Qui semble un bras de mère autour d’un cou d’enfant.
Cybèle est endormie au seuil de chaque asile.
C’est un soir de faiblesse humaine et d’évangile.
VII
J’entends les trois chevaux, traînant la diligence,
Danser dans la poussière.
Été !... C’est une belle route de Provence...
Le fouet dans la lumière
Claque. ”

“ « Chut, écoute ! »
Juste au-dessus de nous vibrait solitaire un chant de cigales, un chant qui était aussi un cri : étrange, comme immatériel.
« Ça, fit Peu-Parle, c’est une cigale qui meurt. »
Et gravement il ajouta :
« Le soleil fait chanter les cigales, mais, avant de mourir, elles chantent une dernière fois au clair de lune, parce que la lune c’est le soleil des morts. » ”

“ Et Daphnis répondit :
– La cigale bruit à l’heure de midi, quand le vent fore des trous sanglants au cœur du chaume, quand la ciguë à taille verte éploie son ombrelle blanche pour se mettre au frais. Maintenant elles dorment et je ne saurais en trouver. Mais vois, Chloé, l’antre du dieu Pan ; et j’aperçois le bassin où la vue de ton corps nu m’a troublé ; et près de là le taillis où ton premier baiser me rendit délirant, où je venais te guetter tandis que j’engluais les pièges à oiseaux, dans l’hiver, et que toi, au milieu de la haute salle, tu rangeais les fruits dans les grandes amphores. ”

“ Souvent c'est l'heure chaude où cessent à la fois Dans les champs toute vie et dans l'air toute voix; Sur l'Acropole en feu, sur la mer, dans la plaine Pèse un soleil de plomb qui sèche toute haleine; Poussant un dernier cri sur quelque fût brisé, La cigale se tait dans ce calme embrasé : Seules, vous vous dressez sans baisser la paupière En face du soleil, errhéphores de pierre, Et vos yeux grands ouverts, pleins de sérénité, Regardent dans l'azur et dans l'éternité. ”

“ Les fleurs rassemblées en forme de tête au sommet de la tige, sont en pyramide.
Nos jardiniers en admettent encore trois variétés, qu’ils désignent sous le nom de cive, ou ciboule de Portugal, grosse cive d’Angleterre, & petite cive. Elles ne diffèrent entr’elles que par le plus ou moins de longueur & de grosseur de leurs feuilles.
II. De la culture des Ciboules. Dans les provinces méridionales, on sème la ciboule annuelle, depuis la fin de février jusqu’à celle du mois d’août ; celle de février passe mieux l’hiver suivant. La ciboule vivace se multiplie par rejetons, & non par la graine. ”

“ Les grands cyprès ne frissonnent plus. Et le soleil couchant commence d'ensanglanter leur cime noire. Une grande splendeur sereine est éparse dans tout le ciel et sur toute la terre. Et voilà qu'elle entre jusqu'en moi... ”

“ Ô terre d’or, tant aimée du soleil, tu es faite pour l’amour !
Que Sylvius un jour mette sa main dans la mienne, et je le conduirai vers tes nobles cyprès.
Alors, comme Apollon aux yeux intrépides, je le verrai nu, dans la lumière ardente dont tu resplendis.
Et, tandis que chantera la cigale, contre ton cœur ému que la beauté fait tressaillir, ensemble nous reposerons. ”

“ Sous nos cieux blancs d’ardeur, l’été, quand la cigale crie, que la poussière vibre, que l’on entend le mais écimé craquer sous l’effluve incandescent, alors que l’on rentre, à midi, accablé, la face lavée de sueur, et les lèvres amères, comme elle dit le rafraîchissement apporté par un beau fruit, prune ou pêche entr’ouverte, avec sa perle de miel, chair juteuse où l’on mord à pleines dents !... Ce bien-là le voisin sait trop qu’il manque de bras toujours. ”

“ Baisons les fleurs de pêcher, naissantes, et les boutons de rose !
Entendez-vous le conseil de la cigale ? Ivre de rosée et de sève, elle nous répète sans fin d’être folles puisque nous sommes jeunes et de faire l’amour à perdre haleine toute cette nuit. ”

“ Imaginez-vous une surface de quelques cents acres, couverte d’énormes cyprès dont les troncs, montant sans branches jusqu’à une cinquantaine de pieds, s’élancent du milieu des eaux noires et bourbeuses. Plus haut, leurs larges cimes s’étendent, s’entrelacent et semblent vouloir séparer les cieux de la terre ; à travers leur sombre voûte pénètre à peine un rayon de soleil. ”

“ L'air est si chaud que la cigale, La pauvre cigale frugale ; Qui se régale de chansons, Ne fait plus entendre les sons De sa chansonnette inégale, Et, rêvant qu'elle agite encor Ses petits tambourins de fée, Sur l'écorce des pins chauffée Où pleure une résine d'or, Ivre de soleil, elle dort.
Aujourd'hui, comme sa soeur la cigale, le poète s'est endormi. Il repose en plein coeur de son pays, et dans sa ville natale. ”

“ « Quand de nos boulevards le ciel chauffant la dalle, « Sur leurs ormeaux poudreux fait crier la cigale, « Qui semble acccompagner de son chant ennuyeux « Les flammes du soleil qui dansent à nos yeux. »
on voit bien que vous étiez lassé, accablé des vingt-huit degrés de chaleur contre lesquels vous dirigiez votre poésie, et que les cigales étaient mal venues de chanter à vos oreilles en se réjouissant de cette chaleur! ”

“ Le Cyprès monte droit vers le ciel, comme la prière du vrai croyant; il semble que la voix de ceux que nous avons aimés nous parle dans le murmure de ses branches.
Il y a bien longtemps que nous nous connaissons, vieux Cyprès; chaque jour je viens près de toi aspirer l’odorante fumée de mon narghiléh, et puis rêver en égrenant mon long chapelet. Tu connais toutes mes pensées; tu peux dire si jamais j’ai eu peur de la mort. ”

“ Aujourd'hui, en fermant les yeux, je vois le convoi funèbre cheminer, entre deux rangées d'oliviers, dans le sentier blanc de poussière conduisant au village. C'est le matin; la chaleur est accablante; on dirait qu'une pluie de métal en fusion tombe du soleil. La campagne semble endormie. Un vent tiède fait onduler les épis mûrs; les cris assourdissants des cigales emplissent mes oreilles; les souffles légers qui se lèvent apportent les vibrations des cloches qui, au village, sonnent le glas des trépassés ”

“ Pour ne pas manquer de Ciboule en hiver, il faut en arracher en novembre, la mettre en jauge, puis la couvrir de litière sèche pendant les gelées.
Les graines mûrissent en août, et se conservent pendant deux ans.
Ciboule vivace. — Elle se multiplie d'éclats au printemps ou à l'automne.
CIBOULETTE. Civette (Allium Schoenoprasum) . — Cette plante se multiplie par ses caïeux, que l'on sépare en février et mars pour les planter en bordures. Elle est d'autant plus tendre et pousse d'autant mieux, qu'on la coupe plus souvent. ”

“ Les Cives ont donné leur nom à une préparation culinaire, le civet, primitivement ragoût cuit avec des Cives.
La Ciboule est une plante vivace d’origine sibérienne. Dans les temps modernes seulement, les botanistes russes l’ont trouvée sauvage vers les Monts Altaï, du pays des Kirghis au lac Baïkal.
Les Anciens n’ont peut-être pas connu cette plante condimentaire. A moins que le Cepola de Columelle — diminutif de Cepa, Oignon — ne soit la Ciboule ? Au moyen âge on appelait aussi la Ciboule ognonnette. Mais Alph. de Candolle croit que les Anciens ne cultivaient pas cette plante. ”

“ Fille de Pandion, ô jeune Athénienne,
La cigale est ta proie, hirondelle inhumaine,
Et nourrit tes petits qui, débiles encor,
Nus, tremblants, dans les airs n’osent prendre l’essor.
Tu voles ; comme toi la cigale a des ailes. ”

“ Tout le monde sait que la ciguë a procuré une mort douce et sublime au grand prédécesseur du crucifié. Innocente ou bienfaisante ciguë, sois donc réhabilitée, toi qui, forcée de donner la mort, sus prouver que tu n’atteignais pas la toute-puissance de l’âme, et laissas pure et lucide celle du sage jusqu’à la dernière pulsation de ses artères ! ”

“ Il faisait chaud dans cette alcôve dont l'atmosphère, saturée de camphre et d'opodeldoch, soulevait le coeur.
La jeune fille alla à la fenêtre ; elle avait besoin d'air. La nuit était froide. Les cyprès se cour.
baient avec fracas sous le souffle du vent dont la grande voix, venant de la plaine, arrivait jusqu'à elle comme un sanglot. La nature elle-même semblait s'être mise à l'unisson de sa douleur. ”

“ Trouverons-nous au moins chez les gens du sud quelque chose à mettre sous la dent ?
Les chevaux n’en veulent plus ; le sable et la chaleur les ont éreintés. Nous descendons de voiture et nous marchons à travers les pins et les cyprès sur un sol couvert d’une couche si épaisse et si glissante de leurs dépouilles, qu’il devient très difficile d’avancer ; mais voici quelques baraques où l’ennemi doit être embusqué. ”

“ Et comme la cigale, amante des buissons,
De rameaux en rameaux, tour à tour reposée,
D’un peu de fleur nourrie et d’un peu de rosée,
S’égaie ; et des beaux jours prophète harmonieux,
Aux chants du laboureur mêle son chant joyeux. ”

“ À travers les hauts cyprès et les vieilles olivettes, au bord des haies fleuries de roses, sous les coteaux chargés de vignes, autour des plainettes inondées et des petits lacs, elle va sans heurt, en courbes sinueuses, respectant les vieux arbres et évitant les roches. Une succession de collines et de vallons détrempés couvrent le pays. Sur les buttes, les blancs villages se penchent dans leur ceinture de cyprès. Au fond des vallons, les marais de l’hiver ou les lacs constans miroitent. ”

“ Il s'abat sur les oliviers et les myrtes, fouille leur maigre feuillage en chassant toute trace d'ombre. Ici et là un cyprès résiste il le dore en un effort puissant, et le cyprès reste triste et grave dans sa victoire. Làhaut, sur le sentier, qui coupe le coteau d'un mince filet, et monte je ne sais où, il attend le passant, prêt à l'accabler, tandis que, sur la tour
ruinée, qu'il enlève sur le ciel, en une valeur plus claire encore, il triomphe de l'homme, et semble dire bien fou qui voudrait me disputer mon royaume. ”

“ Jacassons, mes sœurs, jacassons comme si nous n’avions rien à faire, pas même chasser le grillon ou guetter, à leur sortie de terre, les cigales encore dépourvues d’ailes et qui, après avoir quitté leur fourreau terreux de larves, nous apparaîtront vertes comme un blé d’hiver, toutes tendres et succulentes, inhabiles à se servir de leurs ailes humides, toutes repliées ! ”